Detesta que la llamen poetisa urbana, es una sobreviviente del aborto y si tuviera que describirse en un perfil diría: "diarrea verbal, hablo tres idiomas: español, inglés y mierda". Viajera imparable, nos regala unas líneas desde su memoria, cuando vivía en la ciudad de la furia.
Cinco días de la semana mínimo camino dos cuadras y media hasta la parada del bondi. En la fila me encuentro con dos pasajeras que viven en mí misma cuadra, pero por esas cuestiones de la vida en ciudad, no nos saludamos. Ellas saben que yo vivo en la zona, a solo un par de edificios y yo también lo sé y sin embargo no hay saludo alguno. El viaje hasta mi laburo es de una duración de no más de veinte minutos. Veinte minutos en los cuales sucede poco, pero a la vez mucho. Neruda decía: “Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos senderos”. Con lo cual puedo decir que 5 días a la semana muero todos los días. Para empezar, subo y en un entrecruce de brazos, empujones y apretujones me cuestiono por qué será que no estoy tirada en la playa de una isla desierta o en medio de una deliciosa montaña con olor a café.
En esos veinte minutos, que antes dedicaba a leer, ahora pienso y analizo, analizo y pienso un listado de cosas que pasan por mi mente: si agarré las llaves del departamento, si el día que me espera va a ser muy largo, si debo llamar a alguien o qué mail de todos responder primero, si debería hacer la lista del supermercado, si estaría bueno enamorarme, si pagué mis gastos mensuales, si dormí suficientes horas, si soñé algo extravagante, si sería mejor que el gilazo subnormal me diera bola o desapareciera, si me ganara el quini cuánto me sacaría de tetas, si viajaría, si el narizón infradotado por fin se dio cuenta que mi mejor amiga es la mejor o ¿si ella ya lo noto? Si me puse los zapatos y no salí en pantuflas, si me compro un lavarropas, si estoy llegando, cumpliendo el horario, si aparece Elvis Presley a cantarme en el asiento de al lado, si estoy alimentándome correctamente, si me hago otro tattoo, si la deuda externa nos mandará al carajo o es solo paranoia mediática, etc.
Vale aclarar que viajo todos los días con los mismos sujetos. Los vi tantas veces que hasta imaginé a qué se dedicaban: la chica del call center, el médico, el stripper (que a esa hora vuelve del show), el abogado, la estudiante de odontología (con el bolso de los congresos de odontólogos), el doble de Ringo Star, el doble de Kurt Cobain (al que me imagino lanzándomele encima).
Hay días que tengo tanto sueño que preferiría seguir sentada en lugar de bajar en mi parada de destino e imagino qué pasaría si el colectivero decidiera, por lo menos una vez en la vida, seguir el viaje hasta el Perito Moreno o algún lugar con mar.
Buenos Aires: ciudad de la furia, vos sí que sos bárbara, pero… para disfrutarte al 100% se necesita estar muy bien física y mentalmente. Hoy escuché por ahí una canción que dice algo así como “el mundo quiere verte en acción…”. La situación viaje de colectivo es toda una acción. En mi caso, la acción número 4 del día (después de vestirme, desayunar y lavarme los dientes).
Hace unos años, sentada en un restaurant en la Plaza Hippie reconcheta, en pleno horario de desfile chic un «amigo” exclamó: “¡Cuántas caras diferentes que hay en el mundo!”. A esto yo añado: “¡Cuántas historias diferentes hay arriba de un colectivo!”
Creo que hasta llegué a disfrutar de esos veinte minutos “colectiveros”. Los colectivos cambiaron, los pasajeros cambiaron, el costo del viaje cambió. No hace mucho una persona me habló de los boletos con numeración capicúa y su valor de buena suerte. Ahora que todos usamos la tarjeta magnética, ¿qué va a pasar con todos esos boletos capicúas y todas esas suertes? Es triste pensarlo.
Soy de las que todavía saludan al chófer cuando suben: “¡Buen día!, Hasta… con tarjeta”. *
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